"Zacarias, Rio de Janeiro, Brasil. Ele mora lá, Rio de janeiro, aonde tem moça bonita de calcinha na areia... é lá que ele mora, aonde é feita a novela, Rio de janeiro, Brasil...". Foi tudo (ou melhor somente, ele também falava sozinho) o que eu conssegui entender daquele homem. Cabelos grisalhos, não deviam dar as graças à uma tesoura à alguns meses... (quando eu digo alguns, entenda como vários) tão descuidados e quão grandes como a barba. Feição exaustiva, talvez ele tivesse passado a noite acordado... que inocência, ele havia dormido muito, dormido demais, havia bebido também. Não era negro, mas suas mãos eram escuras, sujas, envelhecidas. Ele se deixava enrolar por um cobertor, totalmente fétido, tão quanto ele ou até mais. Exalava cheiro de banheiro público. Desconfortável, inquietante. Ainda mais em um ônibus público. Há quem tenha nojo de pessoas assim e os ignore. É desagradável aos nossos olhos, não da pra negar. Todos os dias é fácil ver situações como esta, mas a figura daquele mendigo hoje ainda não me saiu da cabeça. Ontem não foi diferente quando vi uma família, (quando eu digo família falo de uma mulher e dois filhos, o marido deveria estar em casa ou em algum bar gastando seus últimos tustões... desculpe-me o esteriótipo, mas sou forçada a pensar assim) em uma estação tubo cheios de sacolas de roupa. Opa, compras? Lógico que não. Roupa rasgada, roupa velha, desbotada, tudo o que você não quer, era o que eles mais queriam. Um dos meninos, o mais novo, devia beirar os 4 anos de idade e brincava de "dar mortais",segundo ele, em uma estrutura totalmente inapropriada. Uma falha e aquilo renderia à ele uma bela fratura. Em seu rosto escorrida sangue... calma, era só um ferida. Marcas de lágrimas também escorriam de seus olhos, talvez ele tivesse mesmo motivos pra chorar. E você? o que te faz chorar? Você realmente tem problemas na vida?
